Douce France

Debout près du banc, un jeune homme attend le tram. Il a un jogging blanc, des chaussures rouges, un manteau avec une capuche bordée de fausse fourrure. Ses mouvements sont brusques. Le fil de son I-Pod glisse le long de son cou et vient se fourrer dans une poche. Il a l'air vide; d'ici on entend sa musique, des basses répétées et des cris. Il pourrait être shaman et diriger une ronde sourde et étouffée. Autour de lui d'autres jeunes, même espèce, mêmes silences sur le visage. On monte dans le tram en direction des quartiers pauvres, ils se mettent à jouer au foot avec une boule de papier, et ils rient. Il descend. On ne sait pas où ils vont, ils remontent une rue d'un pas de Gavroche. Mais il a ri.