Bus à Montréal, je ne sais plus lequel, le numéro ni où il allait, ni pourquoi j'étais là. Un groupe de jeunes filles montent au niveau de Westmount. Je me souviens en les regardant que j'ai eu 15 ans, que je discutais des heures avec les copines du grand gars du fond de la classe qui avait un an de plus. Un grand, qui fait peur et qu'on admire vaguement. Elles parlent de la même chose, mais en anglais. Elles sont plutôt jolies pour la plupart, en rose. Les parents ont de l'argent, ça se sent. Dans leurs uniformes, dans leur aisance, dans le ton de la voix, dans les ipods, les cellulaires. Tout brille et tout est griffé. Pleine santé, la vie devant elle. Aucun souci. Un bol d'air, des ricanements, de fausses disputes. L'insouciance de la génération à venir a pris le bus. Un peu saturée, je détourne le regard. En face de moi, séparée du reste du groupe par deux adultes, une autre jeune fille. Elle porte le même uniforme, elle a les mains sagement posées sur son sac, elle regarde ses pieds. Elle ne parle à personne, elle ne ricane pas, ne manipule pas d'ipod. Elle pèse deux à trois fois le poids des autres filles.