Dans le bus 55, no. 2

Dans le bus 55, un peu avant midi, une lumière vive, l'air frais pince la peau. À la hauteur de la rue Mont-Royal. Le bus, auparavant arrêté au feu rouge, peine à repartir. Une femme noire réalise, mais trop tard, qu'elle vient de manquer son arrêt. Elle se lève, bouscule quelques passagers, se plante devant la porte et crie à l'intention du chauffeur: "Je veux sortir! Laissez-moi sortir!". Une plainte sonore et pathétique. J'ai soudainement l'impression d'assister à un épisode de l'histoire américaine. Petits esclavages du quotidien.